10 Mélodies, 2ème recueil

La lune blanche 
Luit dans les bois ;
De chaque branche 
Part une voix 
Sous la ramée...

Ô bien aimée.

L'étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure...

Rêvons, c'est l'heure.

Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l'astre irise...

C'est l'heure exquise.

Tu ne veux pas aimer, méchante ?
Le printemps est triste, vois ;
Entends-tu ce que l'oiseau chante
Dans la sombre douceur des bois ?

Sans l'amour rien ne reste d'Ève ;
L'amour, c'est la seule beauté ;
Le ciel, bleu quand l'astre s'y lève,
Est tout noir, le soleil ôté.

Tu deviendras laide toi-même
Si tu n'as pas plus de raison.
L'oiseau chante qu'il faut qu'on aime,
Et ne sait pas d'autre chanson.

Voici le [sobre]1 octobre et sa fragile armure
De rayons dédorés et de feuillages roux.
Mon regard est plus calme et mon geste plus doux,
Je suis lente et sereine avec une âme pure.

Comme l’arbre latent mon rêve est sans désir,
Aucun espoir n’y met son clair nid d’ailes blanches
Ni son gazouillement dans le secret des branches.
Je vois l’eau se gonfler et la terre mourir.

Même je ne sens plus mon coeur dans ma poitrine,
Si chargé, si pesant, durant l’été vainqueur,
Que tout mon corps semblait fait pour porter ce coeur,
Comme un château trop lourd au flanc d’une colline.

Je ne sens plus mon coeur ni mon rêve béant,
Je suis une harmonie étroite et paresseuse,
Et, si je le voulais, je serais presque heureuse,
Mais je crains ce bonheur comme on craint le néant.

Rire ou pleurer, mais que le cœur
Soit plein de parfums comme un vase,
Et contienne jusqu'à l'extase
La force vive ou la langueur.

Avoir la douleur ou la joie,
Pourvu que le cœur soit profond
Comme un arbre où des ailes font
Trembler le feuillage qui ploie ;

S'en aller pensant ou rêvant,
Mais que le cœur donne sa sève
Et que l'âme chante et se lève
Comme une vague dans le vent.

Que le cœur s'éclaire ou se voile,
Qu'il soit sombre ou vif tour à tour,
Mais que son ombre et que son jour
Aient le soleil ou les étoiles...

Ma richesse, c’est la feuillée
Qu’argentent les pleurs du matin,
C’est le beau soir dans la vallée,
Dorant l’azur d’un ciel serein ;

Ma richesse, c’est l’eau qui chante,
À l’abri frais des bleus lilas ;
C’est l’oiseau dont la voix enchante
Et qui s’effraie, au bruit des pas.

Mais, plus que la feuille légère,
Plus que les parfums du matin,
Plus que la flamme passagère
Du soir brillant au ciel serein,

Plus que le repos sur la mousse,
Plus que les chants harmonieux,
Ma richesse, c’est ta voix douce,
C’est ton regard, rayon des cieux.

Que vient-elle me dire, aux plus tendres instants,
En réponse aux soupirs d’une âme consumée,
Que vient-elle conter, ma folle Bien-Aimée,
De charmes défleuris, de ravages du temps,

De bandeaux de cheveux déjà moins éclatants ?
Qu’a-t-elle à me montrer sur sa tête embaumée,
Comme un peu de jasmin dans l’épaisse ramée.
Quelque rares endroits pâlis dès le printemps ?

Qu’a-t-elle ? dites-moi ; fut-on jamais plus belle ?
Le désir la revêt d’une flamme nouvelle ;
Sa taille est de quinze ans, ses yeux gagnent aux pleurs ;

Et, pour mieux couronner ma jeune Fiancée,
Amour qui fait tout bien, docile à ma pensée,
Mêle à ses noirs cheveux quelque neige de fleurs.

Par les flots bleus, rubis, topaze,
Émeraude que l'or embrase,
Nacelle à la voile de gaze,
Sous l'haleine du vent plaintif,
Où va ta course fugitive ?
Étoile de la mer pensive,
Dis, vers quelle lointaine rive,
S'envole son léger esquif ?

Apprends-nous où ta fantaisie
Promène ta grâce choisie,
Brillant rayon de poésie ;
Suis-tu le caprice du vent
Vers l'ombre ou bien vers la lumière ?
Carène frêle et passagère,
Ta voile à l'éclat éphémère
Veut-elle les feux du Levant ?

Ah ! perle de l'onde azurée,
Si vers l'aurore diaprée
Tu touches la rive sacrée,
Hélas ! que j'ai fui sans retour,
Ô ma précieuse nacelle,
À chaque souffle ouvre ton aile :
Mon cœur te conduira vers elle,
Car tu lui portes mon amour.

Les feuilles mortes, envolées, 
Couvrent le sable des allées 
D'un pâle tapis de velours ; 
Le vent les roule et les emporte... 
-- J'ai cru qu'avec la feuille morte
Devaient s'envoler mes amours. 

L'oiseau jette au bois monotone 
Son court et triste chant d'automne 
En effleurant les noirs buissons... 
-- Désolé comme la fauvette, 
J'ai cru que ma bouche muette
N'aurait jamais plus de chansons. 

Au temps où verdissaient les chênes,
J'avais laissé de douces chaînes
Éteindre ma vie et mon cœur.
Ô quelle ivresse était la nôtre !... 
Et nous nous penchions l'un vers l'autre 
Dans une amoureuse langueur. 

Quand me trahit la trop-aimée, 
Au seuil de sa chambre fermée 
Je sanglotai jusqu'au matin ;
Puis, dans mon âme déliée
Je pensai l'avoir oubliée
Ainsi qu'un beau rêve lointain... 

Ce soir, je revois l'infidele : 
Mon cœur bat en passant près d'elle, 
Comme si je l'aimais toujours ;
Mes yeux se mouillent, ma voix tremble... 
-- Vous revenez toutes ensemble, 
Ô mes chansons ! ô mes amours ! 

Une querelle. Pourquoi ?
Mon Dieu, parce qu'on s'adore.
À peine s'est-on dit Toi
Que Vous se hâte d'éclore.

Le coeur tire sur son noeud ;
L'azur fuit ; l'âme est diverse.
L'amour est un ciel, qui pleut
Sur les amoureux à verse.

De même, quand, sans effroi,
Dans la forêt que juin dore,
On va rôder, sur la foi
Des promesses de l'aurore,

On peut être pris le soir,
Car le beau temps souvent triche,
Par un gros nuage noir
Qui n'était pas sur l'affiche.

Je ne me mets pas en peine 
Du clocher ni du beffroi ; 
Je ne sais rien de la reine, 
Et je ne sais rien du roi ;

J'ignore, je le confesse, 
Si le seigneur est hautain, 
Si le curé dit la messe 
En grec ou bien en latin ;

S'il faut qu'on pleure ou qu'on danse, 
Si les nids jasent entr'eux ; 
Mais sais-tu ce que je pense ? 
C'est que je suis amoureux.

Sais-tu, Jeanne, à quoi je rêve ? 
C'est au mouvement d'oiseau 
De ton pied blanc qui se lève 
Quand tu passes le ruisseau.

Et sais-tu ce qui me gêne ? 
C'est qu'à travers l'horizon, 
Jeanne, une invisible chaîne 
Me tire vers ta maison.

Et sais-tu ce qui m'ennuie ? 
C'est l'air charmant et vainqueur, 
Jeanne, dont tu fais la pluie 
Et le beau temps dans mon cœur.

Et sais-tu ce qui m'occupe, 
Jeanne ? c'est que j'aime mieux 
La moindre fleur de ta jupe 
Que tous les astres des cieux.